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Viento del solo El viento multiplica las sombras. Su ulular agita mi sangre condenada. Enfrente la plaza y su cadalso solitario esperan. La multitud llegará en cualquier momento. Y yo, como la estrella, al último. Veré las caras de todos al amanecer con sus ojeras. De todos menos la del verdugo. Siempre es así: ignoramos la mano que da muerte a diario. El alba se cuela entre los barrotes. Cesa el viento su ulular sombrío. La mano gira la llave en el cerrojo.
