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6 Me estoy haciendo viejo Me estoy haciendo viejo. Me quedo pensativo, ausente, mi mano entre cabellos blancos. Me entristece el vuelo de las aves silenciosas, navegando hacia tiempos misteriosamente idos. Un leve desierto aquí en la frente y el mediodía clavado en recuerdos. Algo fui; y ahora: mancha, humo, viento. Y hay luces derrotadas en mis ojos y nuevas grietas en mi rostro: algo que antes volaba, ahora lentamente se estremece. ¿Por qué el reloj palpitó más fuerte? ¿Por qué este silencio? ¿por qué la muerte? Pero hay aguas más profundas y desnudas: se comienza a vivir en las raíces asido a lo que no ven los ojos. Y otra urgencia joven me recorre como un grito hacia la fuente. No, no quiero recoger las manos y apretarlas a mi pecho; quiero abrirlas, entregarlas, dejarme conducir, raíz por raíz, donde yo no quiera... Soy árbol, Señor, pobre viejo árbol. Me duelen las flores, me sangra la primavera. Acepto verme sin hojas, pero déjame los pájaros.
