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Noviembre de Jazz Lápiz en mano. Una débil hoja de papel virgen apoyada en tu regazo. Erguido, elegante. Escribes. Me pregunto qué escribes. Entonces me miras. Sonrío y tú escondes una sonrisa en las comisuras de los ojos. Y aguantamos la mirada. Alargo el cuello y me pongo seria. Y te miro. Y me miras. Aún hoy me pregunto qué esconden. Suena una canción nueva. El Jazz me deleita con su melodía. Rompo el hilo que conecta tu mirada con la mía y no puedo evitar cerrar los ojos. Mi único sentido es la música y mi corazón se confunde con el latir del bajo. Vuelves a trazar con el lápiz. Yo sigo volando; sin dejar de verte. De mi trance me despierta una voz que pregunta divertida: «¿Lees o recito?». Entonces el saxo empieza a entonar relajado y seguro el misterio que ocupaba aquella hoja de blanco con sus subibajos renglones y charcos de grafito. Me doy cuenta de que no es frío lo que siento. No es frío lo que eriza la piel de mi alma desnuda, sino el roce de tus suaves palabras y el interrumpido danzar de tu mirada entre mis ojos y las notas. No tarda en comenzar a llover. Tú pulsas las gotas como las teclas de tu piano. «Me gustan los besos cuando son salados». Ringlet
